Dal ramo ti strappa il maestrale
noncurante dell’oro che t’impreziosisce.
E tu, foglia d’autunno, in pianto ti sciogli,
che il vento frantuma in sciami dorati di lacrime
cui natura impone la quiete fredda
di selciati intorbidati dal fango.
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Le tue mani
Care mani
Piccole fragili ossa
Quanti giochi
Su di me
Le tue mani
Care mani
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