Dal ramo ti strappa il maestrale
noncurante dell’oro che t’impreziosisce.
E tu, foglia d’autunno, in pianto ti sciogli,
che il vento frantuma in sciami dorati di lacrime
cui natura impone la quiete fredda
di selciati intorbidati dal fango.
Dal ramo ti strappa il maestrale
noncurante dell’oro che t’impreziosisce.
E tu, foglia d’autunno, in pianto ti sciogli,
che il vento frantuma in sciami dorati di lacrime
cui natura impone la quiete fredda
di selciati intorbidati dal fango.
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2 commenti
Le tue mani
Care mani
Piccole fragili ossa
Quanti giochi
Su di me
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